På en teltseng ligger en mann i skyggen av et mimosatre. Han har fått koldbrann i høyrebenet og venter på at et fly skal komme og hente ham. Hans kone er med ham. Flere store fugler kretser rundt. Her er Hemingways umiskjennelige stil, en usentimental knapphet med følsomhet og varme, der det står like mye mellom linjene som på dem.
